Este es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.
Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo
húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación,
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.
Este es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de
San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
-esas terribles manos delgadas como el
pensamiento-
se entrelazan y un suave sudor de - otra vez -
miedo,
brilla como las perlas abandonadas
y sigue brillando aun cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía - y es poesía.
Esta es la historia de un amor con oscuros y tiernos
orígenes:
vino como unas alas de paloma y la paloma no
tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba
su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol
despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
(Fragmento)
EFRAÍN HUERTA. Poeta mexicano. El Gobierno de Francia le otorgó en 1945 las Palmas Académicas. Pertenece a la generación Taller (1938-1941), revista
literaria que agrupó, entre otros, a Octavio Paz, Rafael Solana, Neftalí
Beltrán.
Imagen, Amantes y bouquet. Marc Chagall.
Assalamu'alaikum... howdo you do? im from Indonesia
ResponderEliminarI am very well. Thanks
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